Elle vit à Paris. Pour l'instant. Elle aime les couleurs de la mer, la musique mais en douceur et les pâtes au safran. Elle aime aussi que les pêches soient blanches et les cerises noires. De ses origines indiennes, elle a hérité d'un regard sombre et d'un nom qu'elle adore qu'on lui demande de répéter.

Elle a beaucoup étudié, travaillé ensuite, enseigné un peu et finalement publié. Elle avait toujours un livre avec elle, comme une amie, mieux qu'une amie. Elle voyageait beaucoup. Elle est remariée. De cette vie passée, elle a gardé un coffret à bijoux. Plein de couleurs, de trouvailles, de pierres et d'idées. Elle y a enfermé toutes les femmes qu'elle était, toutes ces années. Quand elle était amoureuse, de quelqu'un ou d'elle-même. Quand elle voulait être regardée ou oubliée. Quand sa peau avait la couleur de l'hiver, ou quand elle brillait sous le soleil d'août. Quand ses cheveux sentaient l'ambre ou quand ils sentaient le sel. Avant de sortir, elle se demandait ce qu'Anna, Ada ou Virginia auraient porté. Quand elle a pleuré. Quand elle dansait.

Dans ce coffret, il y a des bagues qui brillent quand elle boit son café, des bracelets qui tintent quand elle tourne les pages de son papier, des boucles d'oreilles qui s'emmêlent dans ses cheveux et des colliers qu'elle touche quand elle ne sait pas quoi faire de ses mains. . Des cadeaux, des souvenirs, des bijoux chargés d'histoires, enfermés dans le coffret qu'elle ouvre aujourd'hui.